На коне крашеном
я скачу бешено —
карусель вертится.
А вокруг музыка,
и, вертясь звёздами,
фейерверк светится.
О, Пруды Чистые,
звездопад ёлочный,
Рождество в городе.
Наклонясь мордами,
без конца кружатся
скакуны гордые.
О, мой конь огненный,
в голубых яблоках,
с вороной гривою,
конь с седлом кожаным,
с мундштуком кованым,
с гербовой гривною,
как мне вновь хочется
обхватить шею ту
и нестись в дальнюю
жизнь мою быструю,
жизнь мою чистую,
даль мою давнюю!
Что прошло — кончилось,
но ещё теплится
одна мысль дерзкая:
может быть, где-нибудь
всё ещё кружится
карусель детская?
Да, в душе кружится,
и, скрипя сёдлами,
всё летят кони те…
Но к какой пропасти,
о, мои серые,
вы меня гоните?
>
