Я – это не я. Я тень, дрожащая на сквозняке. Остаток откипевших ожиданий. Унылый кашель не состоявшейся весны. Пытался петь - и поперхнулся, вдруг осознав, что надо бы рычать. Однако, не хватало нам ещё рычащей тени. Дрожи, друг, шелести пустыми листьями фольги воспоминаний ни о чем. Давно всё отгорело. Пепел унесло с белёсым горьким дымом. Шевелятся в золе на сквозняке истлевшие клочки. Что было в них завёрнуто? Никто не знает, да и не хочет знать. Осталась дрожь. Озноб и кашель полупрозрачной тени, с попыткой вспоминать. Москва, 1994
>
