Плетнем впритык, туда где яблонно.
Где лодки – шелухой от семечек.
Молю – приди от Бога, дьявола ли…
Или от памяти осенней.
Мне не хватает той, что нехотя
ступает в предисловье лета,
с головок вишен сыпля перхотью,
которою прозвали – цветом.
С одной лишь мыслью пру в ботинках
щемящих чувств, о вашей боли.
Мозоль, которая притихла
и называется – любовью.
Мне чувства не расшнуровать,
я завязал себя на узел.
И, опустивши рукава,
сады уходят, словно гуси.
Гуськом, туда, к большой воде,
где спит заря кусочком мыла.
Туда, где вам одной владеть –
что будет, оттого что было!!!
>
