Где-то ивы в поклонах,
Вербы речи ведут…
Где-то к нам почтальоны,
Почтальонши идут.
Ты меня хоть строкою
За собой поведи,
Загорелой рукою
От беды отведи
И от спеси, от спеси,
От лихого огня.
Всё, что недругов бесит, —
Пусть не тронет меня.
Мне не нужен их душный
И унылый уют,
Им тоска, равнодушье
Просто жить не дают.
Ничего мне не надо,
Чем довольны они,
Ни бесцветных парадов,
Ни пустой трескотни…
Вьётся, кружева тоньше,
Золотая тесьма…
Нет ли мне, почтальонша,
Хоть какого письма?..
>
