О, вечная мука гончарного круга,
Творца и творенья отчаянный бой!
Из праха, из глины, замешанной круто,
Рождается тело, познавшее боль.
Струится под пальцами потная глина,
Тоскует отброшенный лишний ломоть…
Как страшно рождаться! Нагая, без грима,
Вздымается ввысь бессловесная плоть.
Куда от тебя убежать, испытанье
Огнём и водою?.. Но кончится суд,
И будет звенеть благодарностью тайной
Измученный, злой, сотворённый сосуд.
Он заново создан и послан на землю,
В родной и опасный земной неуют;
Кто знает, какому он глянется зелью,
Какое вино в него люди нальют…
Но как бы и что бы судьба ни решала б –
Он Мастером вылеплен. И до конца
В задумчивом отзвуке, в теле шершавом
Пребудет рука и дыханье творца.
>
