С лицом измученным и серым,
На белой смятой простыне,
Как жертва бешеной холеры,
Лежит коленками к стене.
Протяжно стонет, как при родах.
Трясётся градусник в руках.
Вся скорбь еврейского народа
Застыла в суженных зрачках.
По волевому подбородку
Струится пенная слюна.
Он шепчет жалобно и робко:
«Как ты с детьми теперь одна??..»
В квартире стихли разговоры,
Ночник горит едва-едва.
Темно… опущены все шторы…
У мужа тридцать семь и два.
>
(37 оценок, среднее: 4,73 из 5)
У мужа температура 37.2 — очень жизненное стихотворение. Смеюсь))
тёлки думают что это ржака, а меня трисет — помираю, отключите меня от искуственного дыхания
интерестно