Это не песни — это намеки;
Песни невмочь мне сложить:
Некогда мне эти беглые строки
В радугу красок рядить;
Мать умирает,- дитя позабыто,
В рваных лохмотьях оно…
Лишь бы хоть как-нибудь было излито,
Чем многозвучное сердце полно!..
>
- Следующий стих → Аполлон Григорьев — Старые песни, старые сказки
- Предыдущий стих → Не всегда понимаешь сразу
(Пока оценок нет)