Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.
Расцвели и опали… Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.
У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя —
только сила и зависть. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.
Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.
Кто вернется — долюбит? Нет! Сердца на это не хватит,
и не надо погибшим, чтоб живые любили за них.
Нет мужчины в семье — нет детей, нет хозяина в хате.
Разве горю такому помогут рыданья живых?
Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.
Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.
…Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.
А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нами пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.
Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем —
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.
Игорь ГРЕБЦОВ поэт,
фронтовой журналист, 94года
Нас все меньше и меньше —
Уходят друзья-ветераны…
То ли жизнь окаянная,
То ль болят наши старые раны.
А снаряды все ближе,
Все ближе и ближе ложатся.
Нет окопа, где можно б
К земле от осколков прижаться.
Нет товарища-друга,
С которым в атаки ходили
И с которым в землянке
По-братски краюху делили.
Нет комбата, который
Укажет к победе дорогу,
Нет любимой, которая
Встретит, как мать, у порога…
Нас все меньше и меньше.
И на фронтовую поверку
Не пришел мой товарищ —
И солнце закатное меркнет.
И тревога в груди.
Обесценены наши награды.
Нам не так уж и много,
Не так уже много и надо.
Лишь жила бы страна,
Лишь бы внуки любили отчизну,
За которую мы
Не жалели здоровья и жизни,
И которую мы
Пуще жизни на свете любили,
И которую мы
Не позволим отринуть в забвенье,
И верны мы ей будем
До последнего сердцебиенья.
Нас все меньше и меньше —
Уходят друзья-ветераны…
То ли жизнь окаянная,
То ль болят наши старые раны.
Если бы люди читали это, если бы это читали власть предержащие, возможно всё было бы иначе в нашей жизни. Читайте, люди!
Первое место с ним занял на региональном конкурсе. Даже интервью на радио взяли)
Буду рассказывать его на конкурсе чтецов, постараюсь рассказать его на отлично!
Бесподобен. Благодаря этому стихотворению призером одних чтений стал.
Сейчас, тихо, не слышно покидают нас последние представители этого поколения. Они вынесли на своих плечах ту войну. Они смогли. Это были замечательные люди, видевшие смерть и не боявшиеся ничего.
Какая поэзия была создана!… И при этом не лезли в «звёзды», хотя многие действительно ими были…
Да, стих действительно хорош. Ведь в его простоте и скрыта гениальность. В нем автор доносит свой душевный крик, легко и просто. И это произведение способен, пожалуй, понять каждый.