Все до черта надоело,
кроме мая, мира, милых
глаз твоих, куда б летела,
как на небо из могилы.
Кроме славок, птичек славных,
и наивных носорогов.
Кроме листьев, красных, плавных,
прочь сметаемых с порогов.
Кроме грохота и грома:
не того, с аэродрома,
а того, что скачет бесом
с молнией над майским лесом.
Кроме свежести рассвета
и спокойствия заката,
осени, зимы и лета
и всего, чем жизнь богата.
Улыбаясь, выпускаю
из руки твою ладонь
и куда-то улетаю,
как из кадра черный конь.
>
