Куропатки летят, куропатки —
Это снег, это дух его сладкий.
Зачерпну — как он руку морозит!
Нет, зачем, и не пробуйте в прозе.
Не ленитесь, ищите поэта,
Он в трех соснах запутался где-то.
Вы очки ему снегом протрите,
Над рассеянностью поострите.
Он придет, на ладони подышит
И для нас все, что надо, напишет.
Будут строчки, как снега комочки,
Будут таять кавычки и точки.
Зимний день он уложит в тетрадку…
Это снег, это дух его сладкий.
>
