Весна… Заброшу все дела:
полы, и стирку, и посуду –
и позабуду, кем была,
но знаю, кем уже не буду:
не буду прошлою собой –
так забывают опыт боли
и шарфик нежно-голубой –
на фотографии в альбоме.
Там были юность, дом и сад,
где так божественно мечталось,
и та, что столько лет назад
на это имя отзывалась,
кому не отыскать себя
в моих сегодняшних заботах.
Весёлый шарфик теребя,
она стоит. А тут – суббота,
уборка, старенький альбом,
полы, и стирка, и посуда…
Кого забыть, грустить о ком –
решать не ей, а мне – отсюда.
Не сговорятся эти две:
она глядит, меня не зная.
А в парке дети по траве
бегут и радуются маю.
>
