Вся Россия, как ни бейся,
Это темный лес.
По верхам — творцы злодейства,
Снизу — мелкий бес.
Песне-байке про калину
Никогда не верь.
А поверишь — и на спину
Лютый прянет зверь.
Да и с песенкой про поле
Ничего не сжать.
Даже в поле нету воли,
Нечем в нем дышать.
А про стольный град и думать
Можно ли в беде,
Ничего во век угрюмей
Не было нигде.
Вот такой отцу и мне ты
Родина пришлась,
Не одета в самоцветы,
Втоптанная в грязь.
>
