Лист, прибитый к панели дождем,
Ты не в силах с асфальта подняться,
И блестишь под ночным фонарем,
И вода в твоих крохотных пальцах.
Древо то, что тебя родило
И не может поднять тебя с полу,
Сколько рук золотых размело
По Крещатику и Подолу.
Ты не бойся меня, мы — не врозь.
Не ступлю на тебя в подворотне,
Я на древе таком же возрос,
И нисколько тебя не свободней.
>
