Что хочешь — не прочесть, не высказаться вслух,
Билета не купить, из дому не уехать,
Куда тебя влечет неудержимый дух,
Куда тебя зовет мучительное эхо.
И это ты – мой мир, земля моя, страна,
Где входа не найти и выхода отсюда,
И с первых взрослых лет томиться у окна,
Всю кровь из жил твоих не выпустят покуда.
Кто выдумал тебя, кто проволоку свил
У дома, за крыльцом, на поле и за лесом,
И ниву разорил и все столбы свалил,
И держит на цепки под сатанинским прессом.
>
