Что-то сбудется, что-то не сбудется.
Перемелется все, позабудется…
Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава.
… Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова —
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.
>
- Следующий стих → Георгий Иванов — Не станет ни Европы, ни Америки
- Предыдущий стих → Георгий Иванов — Как обидно
(Пока оценок нет)