Я ругаю все напропалую,
я друзьям-товарищам грублю,
и меня такого не целует
женщина, которую люблю.
И в смятенье я, бескрылый, стыну,
слыша рядом трепет юных крыл
«Что с тобою? Как тебе не стыдно?
Разве ты такое говорил?»
И в глазах сверкает зло и храбро,
словно отблеск дальнего огня,
мною же встревоженная правда,
но уже отдельно от меня.
В них костры у Смольного не тают.
В них под взрывы гулкие гранат
кони революции летают,
песни революции гремят.
Положила руки мне на плечи,
спрашивает, как я жить велю.
Спрашивает
Что я ей отвечу,
женщине, которую люблю?.
>
