Есть строки Памяти, — не истребить, не сжечь их,
Где волны времени, журча среди камней,
В заливах сумрачных лелеют сонный жемчуг
Невозвратимых чувств, необратимых дней.
И, в тёмных завитках хранящая годами
Волн юности моей давно утихший гул,
Там раковина есть — как бледный лунный камень,
Чей голос я любил, чьё сердце разомкнул.
Любил — забвенья нет. И в ночь тоски широкой
Склонясь на перламутр устами прежних дней,
Я слушаю, томясь, глухой протяжный рокот, —
Напев моей судьбы, запечатлённый в ней.
>
